Pukanie do drzwi było tak mocne, że poderwałam się w łóżku, a serce podskoczyło mi do gardła. Była piąta rano, a gęsta, przedświtowa ciemność wciąż wisiała na oknie. To nie był uprzejmy dzwonek. To były pięści, rozpaczliwe i gorączkowe, jakby od tego zależało czyjeś życie.
„Mamo, otwórz! Mamo, proszę!”
To był głos Emily. Mojej córki, drżący i wybuchający szlochem.
Pobiegłam boso do drzwi, narzucając po drodze szlafrok. Kiedy je otworzyłam, widok ten zmroził mi krew w żyłach. Emily stała w drzwiach, przyciskając dłonie do ogromnego, dziewięciomiesięcznego brzucha. Z rozciętej brwi spływała cienka strużka krwi. Jej warga była spuchnięta do dwóch razy większego rozmiaru, a w jej oczach malował się horror, jakiego nie widziałam, odkąd pracowałam na oddziale urazowym i leczyłam ofiary wypadków samochodowych.
„Emily, kochanie, co się stało?” Wciągnąłem ją do środka i posadziłem na sofie w przedpokoju.
„To był Max… uderzył mnie, mamo. Uderzył mnie” – wydusiła z siebie przez potok łez, a we mnie obudziło się coś mrocznego, pradawnego i zaciekle macierzyńskiego. Pragnienie ochrony i jeszcze silniejsza potrzeba ukarania.
Nazywam się Charlene Reiner , mam pięćdziesiąt dwa lata i od dwudziestu pięciu lat pracuję jako chirurg w szpitalu miejskim. W tym czasie widziałam wszystko – rany kłute, rany postrzałowe, brutalne skutki pijackich bójek i kłótni rodzinnych. Ale to co innego mieć obcą osobę na stole operacyjnym, a co innego siedzieć przed sobą z poobijaną twarzą, z jedyną córką w ramionach.
„Usiądź tutaj. Nigdzie nie odchodź.”
Pobiegłam po apteczkę, chwytając wodę utlenioną, jodynę i bandaże. Ręce mi nie drżały – to nawyk w tym zawodzie – ale w środku aż się gotowałam. „Powiedz mi, co się stało” – powiedziałam, starając się mówić spokojnie, opatrunkiem na ranie brwi.
„Pokłóciliśmy się… o pieniądze, jak zawsze. Powiedziałam, że musimy kupić łóżeczko dla dziecka, a on na to, że jestem rozrzutna, że trwonię jego pieniądze na prawo i lewo. Powiedziałam mu, że też pracuję, że to nasze pieniądze”. Głos jej się załamał. „A on… po prostu wybuchnął. Najpierw uderzył mnie w twarz, potem popchnął i upadłam”. Emily szlochała jeszcze głośniej, obejmując się ramionami.
„Boli cię brzuch? Boli cię brzuch?” Natychmiast przełączyłem się w tryb lekarza.
„Nie, nie sądzę. Po prostu tak się bałem. Myślałem, że nie przestanie.”
Max Daniels . Tak ma na imię mój zięć. Trzydzieści pięć lat. Kierownik w dużej firmie budowlanej. Zawsze w krawacie, zawsze z idealnym, eleganckim uśmiechem. Kiedy Emily przyprowadziła go do nas trzy lata temu, od razu poczułem, że coś jest nie tak. Był zbyt porządny, zbyt uprzejmy, zbyt… może zbyt śliski.
„Charlene, wyglądasz tak młodo! Myślałem, że jesteś rówieśniczką Emily” – pochlebiał mi podczas naszego pierwszego spotkania. Ale widziałam, jak dyskretnie lustruje moje mieszkanie, oceniając wartość mebli i obrazów na ścianach. Emily jednak była zakochana. Jej oczy błyszczały, a policzki czerwieniły się na samo wspomnienie jego imienia. „Mamo, on jest taki troskliwy, taki uważny” – zachwycała się. Milczałam. Nie chciałam zepsuć jej szczęścia.
A teraz stała przede mną z rozbitą twarzą, w dziewiątym miesiącu ciąży.
„Nie wrócisz do niego” – powiedziałem stanowczo, zakładając jej bandaż na brwi.
„Mamo, ale mieszkanie… nasze rzeczy… i może się opamięta. Przeproś.”
„Emily Reiner”. Rzadko używałem jej pełnego imienia, tylko wtedy, gdy mówiłem zupełnie poważnie. „Mężczyzna, który podnosi rękę na ciężarną żonę, nie opamięta się i się nie zmieni. To fakt medyczny i statystyczny. Zostajesz tutaj”.
Skinęła głową, ale w jej oczach dostrzegłam niepewność. To znajomy schemat. Ofiary przemocy domowej często usprawiedliwiają swoich oprawców, szukają powodów ich zachowania, a nawet obwiniają siebie. „Może rzeczywiście wydaję za dużo” – zaczęła.
Przerwałem jej. „Nawet jeśli spaliłaś wszystkie pieniądze w kasynie, to i tak nie daje mu prawa cię uderzyć. Kropka.”
Położyłem Emily spać w swoim pokoju i podałem jej łagodny środek uspokajający. Potem usiadłem w kuchni z filiżanką mocnej kawy. Była 5:20 rano, dwie godziny do mojej zmiany, ale nie mogłem spać. Mroczne, zimne myśli krążyły mi po głowie. Co robić? Zgłosić sprawę na policję? Emily by tego nie zrobiła. Znam ją. Rozwód? Max by się opierał, przeciągał. A dziecko miało urodzić lada dzień. Rozmawiać z nim? Bez sensu. Tacy ludzie rozumieją tylko jedno: siłę.
Wtedy wpadł mi do głowy pomysł, zimny i wyraźny jak ostrze skalpela. Jestem chirurgiem. Mam dostęp do leków. Mam wiedzę. Mam narzędzia. Nie, nie zamierzałem mu zrobić krzywdy. Nie jestem przestępcą. Ale zamierzałem dać mu nauczkę, którą zapamięta do końca swojego nędznego życia. Czemu nie?
Plan powstał z szybkością i precyzją zabiegu chirurgicznego. W szpitalu miałem dostęp do apteki z lekami, w tym silnymi środkami nasennymi i zwiotczającymi mięśnie – lekami, które mogły wywołać paraliż bez zagrażania życiu. Efekt jednak byłby przerażająco imponujący. Potrzebowałem również narzędzi chirurgicznych. Oczywiście nie do operacji, ale dla teatralnego efektu.
Poszedłem do mojego domowego gabinetu lekarskiego, małego gabinetu, w którym trzymałem książki medyczne i kilka narzędzi ratunkowych. Wyjąłem mały zestaw chirurgiczny: skalpele różnych rozmiarów, zaciski, igłotrzymacze, wszystko sterylne i osobno zapakowane. Zastanowiłem się przez chwilę i dodałem kilka ampułek z solą fizjologiczną i kilka strzykawek. Scena musiała być przekonująca.
O 7:00 rano zadzwoniłam do pracy i powiedziałam, że mam pilne sprawy rodzinne i że wezmę dzień wolny. Mój szef, Neil, dobry człowiek, nie wtrącał się. Powiedział tylko: „Charlene, jeśli czegoś będziesz potrzebować, daj znać”.
Podziękowałem mu i się rozłączyłem. Emily wciąż spała, jej oddech był równy, a twarz w końcu spokojna. Daj jej odpocząć. Miałem pracę do wykonania.
Mieszkanie Maxa i Emily znajdowało się pół godziny drogi stąd, w nowym, ogrodzonym budynku z portierem przy wejściu. Miałem klucze; Emily dała mi zapasowy na wszelki wypadek. Portierka, pani Baker, pulchna kobieta około sześćdziesiątki o miłej twarzy, rozpoznała mnie.
„Och, Charlene, odwiedzasz młode? Nie widziałem Emily dziś rano.”
„Wczoraj wieczorem źle się czuła, więc zabrałem ją do siebie” – odpowiedziałem, starając się brzmieć spokojnie.
„Och, ale ona zaraz pęknie! Czy zaczęła rodzić?” – martwiła się pani Baker.
„Nie, nie, fałszywy alarm. Przyszedłem tylko po kilka rzeczy dla niej.”
Pani Baker skinęła głową i wróciła do telewizora, na którym leciał poranny talk-show. Wjechałem na siódme piętro i cicho otworzyłem drzwi. W mieszkaniu panowała cisza, jedynie dobiegał z sypialni dźwięk chrapania. Max spał. Idealnie.
Wszedłem do kuchni. Na stole stała na wpół pusta butelka whisky. Najwyraźniej po wyjściu Emily próbował utopić poczucie winy w alkoholu, o ile w ogóle je miał. W szafce znalazłem jego ulubiony kubek, ten z napisem „Najlepszy Szef”, prezent od kolegów. Wyjąłem z torby midazolam, lek stosowany do sedacji zabiegowej. Nabrałem małą dawkę do strzykawki – niegroźny, ale wystarczający, by zapewnić głęboki, bezsenny sen na dwie do trzech godzin. Opróżniłem strzykawkę do kubka i nalałem świeżej kawy z ekspresu. Zapach kawy go budził; Emily mówiła mi, że nie może zacząć dnia bez mocnego espresso.
Rzeczywiście, po jakichś dziesięciu minutach usłyszałam kroki z sypialni. Max wszedł do kuchni w bieliźnie i podkoszulku, z potarganymi włosami i zmarszczkami na twarzy od snu. Zamarł na mój widok. „Charlene? Co ty tu robisz?”
„Dzień dobry, Max. Przyszedłem porozmawiać o mojej córce. Kawy?” – wskazałem na kubek.
Zmarszczył brwi, ale przyjął to i wziął duży łyk. „Gdzie jest Emily?”
„Ze mną. I ona tam zostaje.”
„Dlaczego? To moja żona.”
„Żona, którą biłeś.”
Wzdrygnął się, chcąc coś powiedzieć, ale uniosłem rękę. „Nie próbuj zaprzeczać. Widziałem ślady. Jestem lekarzem, Max. Potrafię odróżnić siniak od przypadkowego urazu”.
Wziął kolejny łyk kawy i usiadł przy stole. „To jej wina. Naprzykrza się swoimi żądaniami. «Domek za pięćset dolarów», mówi”.
„I to jest powód, żeby uderzyć kobietę w ciąży?”
Wzruszył ramionami. „Nie uderzyłem jej. Po prostu… trochę ją popchnąłem”.
Midazolam zaczął działać. Widziałem, jak Max pociera oczy i ziewa. „Chyba chce mi się spać. Może przesadziłem zeszłej nocy” – mruknął.
„A może się położysz? Poczekam” – zasugerowałam słodkim głosem.
Spojrzał na mnie podejrzliwie, ale powieki miał już ciężkie. „Może porozmawiamy później”. Wstał, zachwiał się i wrócił do sypialni. Odczekałem piętnaście minut, a potem poszedłem sprawdzić. Był nieprzytomny.
Teraz zaczęła się interesująca część.
Wróciłem do kuchni, sprzątnąłem stół w jadalni i przetarłem go alkoholem. Sterylność przede wszystkim, nawet jak na teatralną aranżację. Rozłożyłem narzędzia: skalpele, zaciski, nożyczki, igłotrzymacze. Wszystko lśniło zimnym, metalicznym połyskiem w porannym świetle. Wziąłem ampułki i strzykawki i ułożyłem je w równych rzędach. Następnie przyniosłem czyste ręczniki z łazienki i rozłożyłem je na stole. Scena wyglądała imponująco, jakby ktoś przygotowywał się do poważnej operacji.
Ale to był dopiero początek. Wyjąłem z torby kartkę papieru i długopis. Napisałem dużymi, wyraźnymi literami:
Max Daniels,
obudzisz się za godzinę. Będziesz miał wybór.
Opcja pierwsza: dobrowolnie złożysz pozew o rozwód, nie będziesz rościł sobie praw do dziecka, będziesz płacił alimenty i znikniesz z życia Emily na zawsze.
Opcja druga: wykorzystam swoje umiejętności zawodowe, żebyś nigdy więcej nie podniósł ręki na kobietę. Wybór należy do ciebie.
PS Nie myśl, że to żart. Jestem chirurgiem z 25-letnim doświadczeniem. Mogę ci zrobić takie rzeczy, że nawet nie będziesz wiedział, co się stało, aż będzie za późno.
PS Dotknij jeszcze raz mojej córki, a następnym razem nie będę taki miły.
Położyłem notatkę na widoku obok narzędzi. Ale to nie wszystko. Wróciłem do sypialni, w której spał Max. Ostrożnie ściągnąłem mu kamizelkę; nie poruszył się. Na jego klatce piersiowej i brzuchu narysowałem linie jodyną, taką, jaką zazwyczaj robi się przed operacją, aby zaznaczyć nacięcia. Wyglądało to przerażająco realistycznie. Następnie założyłem rękawiczki chirurgiczne, maskę i czepek – cały ekwipunek z mojej torby. Usiadłem na krześle przy łóżku i czekałem.
Max zaczął się budzić jakieś dwie godziny później. Najpierw jęknął, potem otworzył oczy i próbował się skupić. „Co… się dzieje?” – mruknął.
„Budzisz się. Dobrze” – powiedziałem, nie zdejmując maski.
Odwrócił głowę, zobaczył mnie w pełnym kombinezonie chirurgicznym i drgnął. „Co do cholery?” Próbował wstać, ale położyłem dłoń w rękawiczce na jego piersi.
„Leż spokojnie. Musisz coś zobaczyć.”
Spojrzał w dół, zobaczył linie jodu krzyżujące się na jego ciele i zbladł. „Co… co mi zrobiłeś?”
„Nic. Jeszcze. Chodźmy do kuchni. Tam wszystko ci wyjaśnię.”
Zataczając się, Max wstał z łóżka, z nogami uginającymi się pod ciężarem resztek narkotyku. Poszliśmy do kuchni i kiedy zobaczył narzędzia rozłożone na stole, chwycił się framugi drzwi, żeby się podeprzeć. „Jesteś psychopatą” – wyszeptał.
„Nie. Jestem matką. Przeczytaj notatkę.”
Drżącymi rękami wziął kartkę i przeczytał ją, a potem jeszcze raz. „To szantaż. Pójdę na policję”.
„Spróbuj. Powiedz im, że twoja teściowa cię szantażuje, bo bijesz jej ciężarną córkę. Zobaczymy, po której stronie stanie prawo”.
Milczał, zamyślony. Kontynuowałem: „Max, nie jestem jakimś złoczyńcą z horroru. Chcę tylko chronić swoją córkę. Możesz po cichu odejść od jej życia, a my zapomnimy o tym incydencie. Albo możesz być uparty, a potem… powiedzmy, że mam wielu przyjaciół w środowisku medycznym. Wszyscy mają córki, siostry, żony. Nie lubimy mężczyzn, którzy znęcają się nad kobietami”.
Max usiadł ciężko na krześle i schował twarz w dłoniach. „To szaleństwo. Nie możesz po prostu…”
„Mogę, i ty o tym wiesz. Pytanie brzmi, czy wybierzesz łatwą, czy trudną drogę”. Zdjąłem maskę i usiadłem naprzeciwko niego. „Wiesz, Max, ostrzegałem cię. Pamiętasz na swoim ślubie? Powiedziałem ci: »Zaopiekuj się moją dziewczyną«. A ty co zrobiłeś? Myślałeś, że tylko mówię”.
Spojrzał na mnie, a w jego oczach strach mieszał się z gniewem. „Emily nie będzie chciała rozwodu. Kocha mnie”.
„Po tym, co zrobiłeś? Nie pochlebiaj sobie. Ona po prostu boi się zostać sama z dzieckiem. Ale ma mnie. Ma pracę. Ma przyjaciół. A ty wkrótce nic nie będziesz miał, jeśli będziesz się upierał.”
Max wstał i zaczął chodzić po kuchni, jego wzrok wędrował od narzędzi do mnie, a potem z powrotem. „Dobrze” – powiedział w końcu. „Złożę pozew o rozwód. Ale mieszkanie zostaje ze mną”.
„Mieszkanie, które kupiliście razem? Nie sądzę. Emily dostanie swoją część.”
„To jest kradzież!”
„To sprawiedliwość. Nie chcesz, żeby twoje dziecko dorastało w wynajętym mieszkaniu, prawda?”
Zacisnął szczękę, ale skinął głową. „Dobry chłopak. A teraz idź wziąć prysznic, zmyj jodynę i pamiętaj, będę obserwował. Jeden zły ruch, jedno ostre słowo pod adresem Emily i nasze następne spotkanie nie będzie już tak miłe”.
Zebrałem instrumenty i schowałem je z powrotem do walizki. Max stał przy drzwiach i patrzył na mnie. „Czy mógłbyś… czy mógłbyś naprawdę coś zrobić?” zapytał cicho.
Spojrzałem mu prosto w oczy. „Chcesz się dowiedzieć?”
Szybko pokręcił głową. „Dobrze. Żegnaj, Max. Mam nadzieję, że już nigdy się nie spotkamy”.
Wyszłam z mieszkania, zostawiając go oszołomionego na środku kuchni. Na zewnątrz wzięłam głęboki oddech chłodnego powietrza. Moje dłonie lekko drżały. Adrenalina wciąż we mnie była, ale czułam satysfakcję. Nie, nie byłam dumna z tego, co zrobiłam. Ale czasami trzeba zwalczać ogień ogniem. Wsiadłam do samochodu i pojechałam do domu, do córki.
Emily obudziła się około południa. Zrobiłem jej ulubioną zupę z kurczakiem i makaronem i zaparzyłem ziołową herbatę. Wyszła z sypialni otulona moim szlafrokiem, z opuchniętą twarzą, ale bez tego przerażenia, które miała poprzedniej nocy.
„Mamo, gdzie byłaś?” zapytała, siadając przy stole.
„Miałem kilka spraw do załatwienia. Jak się czujesz?”
„Dobrze. Tylko trochę boli tutaj” – powiedziała, wskazując na żebra. Zbadałem ją – duży siniak, ale żebra były w porządku. Czułem to po dotyku. „Jak się czuje dziecko? Rusza się?”
„Tak. Kopię jak szalony.”
„To dobrze”. Usiedliśmy do posiłku. Emily jadła przez chwilę w milczeniu, pogrążona w myślach. Potem nagle zapytała: „Mamo, co mam teraz zrobić? Nie mogę z tobą żyć wiecznie”.
„Czemu nie? Jest mnóstwo miejsca. Urodzisz, pomogę przy dziecku, a potem zobaczymy”.
„A Max… nie zostawi mnie w spokoju.”
„Tak, zrobię to” – powiedziałem pewnie.
„Skąd wiesz?”
„Instynkt macierzyński”. Uśmiechnęła się po raz pierwszy tego ranka.
O trzeciej po południu zadzwonił dzwonek do drzwi. Emily wzdrygnęła się i złapała mnie za rękę. „To on”.
„Zostań tutaj. Otworzę.”
Ale to nie był Max. To był dostawca trzymający ogromny bukiet róż. „Emily Reiner?” zapytał.
Wziąłem bukiet. Wśród róż leżała kartka. Emily otworzyła ją i przeczytała na głos: „Wybacz mi. Myliłam się. Składam pozew o rozwód. Mieszkanie i samochód są twoje. Będę płacić alimenty. Nie będę cię więcej nękać, Max”.
Spojrzała na mnie szeroko otwartymi oczami. „Mamo, czy to naprawdę się dzieje?”
„Wygląda na to, że tak.”
„Ale jak? Dlaczego miałby nagle…”
„Może obudziło się w nim sumienie” – powiedziałem, wzruszając ramionami.
Emily wybuchnęła płaczem, ale tym razem były to łzy ulgi. „Mamo, tak się bałam, że będzie mnie prześladował, groził mi”.
„Nie zrobi tego. Obiecuję”. Przytuliła mnie, chowając twarz w moim ramieniu. „Mamo, co ja bym bez ciebie zrobiła?”
„Jakoś sobie poradzisz. Jesteś silny. Jesteś tym silnym.”
Tego wieczoru zadzwoniła moja przyjaciółka Zoe . Też jest lekarzem, ginekologiem. „Charlene, słyszałam, że Emily jest z tobą. Co się stało? Pani Baker, konsjerżka, jest moją pacjentką. Powiedziała, że widziała cię dziś rano, a ty jej powiedziałaś, że Emily źle się czuje”.
„Nie była, ale teraz czuje się lepiej. Ona i Max się rozwodzą.”
„Naprawdę? Nareszcie! Zawsze mówiłem, że ten facet to zły znak. Zoe, możesz sprawdzić, co z Emily? Upadła.”
„Oczywiście. Przyprowadź ją jutro do mojej kliniki.”
Następnego dnia Zoe zbadała Emily i zrobiła USG. „Wszystko w porządku. Serce dziecka zdrowe, bije mocno. Ale te siniaki…” – pokręciła głową, patrząc na ślady na ramionach i żebrach Emily.
„Źle upadłam” – mruknęła moja córka.
Zoe spojrzała na mnie. Lekko pokręciłem głową. Nie pytaj .
„No dobrze” – powiedziała Zoe. „Upadła. Ale koniec z upadkami, dobrze? Pewnie urodzisz za jakieś dwa tygodnie”. Po badaniu Zoe wzięła mnie na bok. „Charlene, on to zrobił, prawda?”
„Tak.”
„Mam nadzieję, że sprawiłeś mu piekło.”
„W pewnym sensie” – uśmiechnąłem się.
„Znam twój temperament. Założę się, że tak go wystraszyłeś, że nie będzie chciał więcej zbliżać się do innej kobiety”.
„Miejmy taką nadzieję”.
Dni mijały spokojnie. Emily została ze mną. Zamieniliśmy moje domowe biuro w pokój dziecięcy. Max dotrzymał słowa; już się nie pojawił. Tylko raz przyszedł jego prawnik z papierami rozwodowymi, które Emily podpisała, nawet ich nie czytając. A potem, pewnej nocy, o 3:00 nad ranem, to się zaczęło.
„Mamo, myślę, że to się zaczyna.”
Zerwałam się na równe nogi. Emily stała w drzwiach, trzymając się za brzuch. „Odeszły mi wody i mam skurcze”.
Poród przebiegł bezproblemowo. Po sześciu godzinach urodził się Will – 3,8 kilograma czystego szczęścia. Kiedy go wynieśli, żebym go zobaczył, rozpłakałem się po raz pierwszy od lat. Taki malutki, pomarszczony, czerwony, ale już z charakterem, krzyczący wniebogłosy.
„Babciu, poznaj swojego wnuka” – powiedziała pielęgniarka, podając mi zawiniątko. Wzięłam go w ramiona i serce mi się roztopiło. „Witaj, Will” – wyszeptałam. „Jestem twoją babcią, Charlene. Będziemy dobrymi przyjaciółmi, ty i ja”. Spojrzał na mnie zamglonymi, dziecięcymi oczami i nagle przestał płakać.
Życie nabrało nowego rytmu. Emily rozkwitła i stała się wspaniałą matką. Odkryłam radość bycia babcią. To był spokojny, szczęśliwy czas, aż do dnia, w którym przybył niespodziewany gość. Otworzyłam drzwi i zobaczyłam młodą kobietę, ładną i zadbaną, ale z przestraszonym, zagubionym spojrzeniem.
„Czy jesteś Charlene Reiner?”
„A ty jesteś?”
„Jestem Gloria. Żona Maxa.”
Zamarłem. Żona? „Wejdź.”
Gloria usiadła na skraju krzesła w kuchni, nerwowo bawiąc się paskiem torebki. „Wiem, że to dziwne, że tu przychodzę, ale nie miałam dokąd pójść. Pobraliśmy się dwa tygodnie temu. Był taki wytrwały, taki czarujący”. Przeszedł mnie dreszcz. Ten drań. „Co się stało?”
„Uderzył mnie. Wczoraj wieczorem pokłóciliśmy się, a on… uderzył mnie w twarz”. Uniosła głowę i zobaczyłam blady siniak na jej policzku, w połowie zakryty makijażem. „Po tym, jak mnie uderzył, upił się i zaczął opowiadać o tobie dziwne rzeczy. Że jesteś szalona, że mu groziłaś. A potem powiedział coś, co mnie przeraziło: »Ona myśli, że mnie nastraszyła, ale jeszcze jej to pokażę«. Charlene, boję się. On jest jak inna osoba. Opętany”.
„Gloria, posłuchaj mnie uważnie” – powiedziałem. „Max jest niebezpieczny. Uderzył moją córkę, kiedy była w dziewiątym miesiącu ciąży. Teraz robi to samo tobie”.
„Ale dokąd mogę pójść?” – krzyknęła.
„Wyjdź” – powiedziałem stanowczo. „Teraz, póki jest w pracy. Spakuj swoje rzeczy i wynoś się”.
Poszedłem z nią z powrotem do mieszkania, które znałem aż za dobrze. Podczas gdy ona szybko się pakowała, wpadłem na pewien pomysł. „Gloria, masz dostęp do komputera Maxa?”
„Tak, nie jest chronione hasłem.”
Otworzyłem jego laptopa i zacząłem grzebać w folderach. I wtedy to znalazłem: folder o nazwie „Zdjęcia”, a w nim podfolder o nazwie „Prywatne”. Otworzyłem go i oniemiałem. Był pełen zdjęć kobiet, dziesiątek. Niektóre ewidentnie nie miały pojęcia, że są fotografowane. Na innych kobiety miały widoczne siniaki.
„O mój Boże” – szepnęła Gloria, patrząc mi przez ramię.
Szybko skopiowałem cały folder na pendrive. „To nasz atut” – powiedziałem.
Mieliśmy już wychodzić, gdy nagle drzwi się otworzyły i w progu stanął Max. Jego twarz poczerwieniała na nasz widok. „Co wy tu, do cholery, robicie?”
„Odchodzę” – powiedziała spokojnie Gloria.
„Do diabła z tobą!” Zrobił krok w jej stronę, ale ja przecisnęłam się między nimi.
„Nie zrobiłbym tego, Max.”
Spojrzał na mnie z czystą nienawiścią. „Och, Charlene. Więc to twoja sprawka”.
„Nie. Sam to zrobiłeś, kiedy ją uderzyłeś.”
„Nie twoja sprawa!”
„Kiedy mężczyzna znęca się nad kobietami, to sprawa wszystkich”. Max próbował mnie ominąć, ale wyciągnęłam telefon. „Jeszcze jeden ruch i dzwonię na policję. I pokażę im, co znalazłam na twoim komputerze”.
Zamarł. „Co znalazłeś?”
„Twoja mała kolekcja. Jestem pewien, że policja będzie nią bardzo zainteresowana”.
Jego twarz zbladła. W tym momencie w drzwiach pojawiła się pani Baker. „Co tu się dzieje? Max, dlaczego krzyczysz?”
„Wszystko w porządku, pani Baker” – powiedziałem szybko. „Właśnie wychodzimy”.
„A dlaczego ta dziewczyna ma rozciętą wargę?” Pani Baker przyjrzała się uważnie Glorii. „Prosto w pięść, co?” Potem zwróciła się do Maxa. „Max, powiem ci coś. Znów słyszę krzyki z tego mieszkania, dzwonię na policję. Mam siedemdziesiąt lat. Wiele widziałam i nie znoszę facetów, którzy biją kobiety”. Pokręciła głową i wyszła.
Wyszliśmy z Glorią, zostawiając Maxa stojącego na korytarzu z twarzą wykrzywioną wściekłością. Zawiozłem ją na dworzec i kupiłem jej bilet do Portland, gdzie mieszkała jej matka. „Oto mój numer” – powiedziałem. „Jeśli coś się stanie, zadzwoń”.
Ten drań niczego się nie nauczył. Moja lekcja nie wystarczyła. Czas na inne podejście.